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Ein Meinungsbeitrag von Dirk C. Fleck.
Ich habe die Stadt für ein paar Wochen verlassen. Im Gepäck befinden sich die frühen Erzählungen von Vladimir Nabokov (1899–1977), die er noch in russischer Sprache verfasst hat. Nabokov zählt für mich zu den herausragendsten Poeten seit … ach, was weiß ich, seit Menschengedenken meinetwegen. Seine Sprache ist von einer Eleganz, dass man glauben möchte, sie sei vom Dämon der Anmut besessen. Sie fasst seine feinsinnigen, fast feinstofflichen Beobachtungen auf eine Art zusammen, dass selbst beschriebene Schrecken noch nach Frühling duften. Winde, Bäume und andere Personen werden greifbar und begreifbar.
Nabokov streckt seine Wortarme immer zu Gott aus, ähnlich wie Novalis legt er seine Poesie dem Leben zu Füßen. Hier ein dem Erzählband willkürlich entnommener Textausschnitt:
„Ich begriff, dass nicht du allein, sondern die ganze Welt meine Geliebte war. Meine Seele hatte gleichsam unzählige feine Fühler ausgestreckt, und ich lebte in allem und spürte gleichzeitig, wie irgendwo jenseits des Ozeans die Niagara-Fälle tosten und hier in der Allee lange goldene Tropfen raschelten und zu Boden fielen. Ich blickte auf die glänzende Rinde der Birke und fühlte plötzlich: nicht Arme hatte ich, sondern herabhängende Zweige mit kleinen feuchten Blättchen, und nicht Beine, sondern tausend feine Wurzeln, die sich ausbreiteten und die Erde tranken. Ich wünschte mir, so in die Natur hinein zu fließen…“
Die Geheimnisse des Lebens entziehen sich dem Verstand, nur die Poesie darf sich ihnen in bescheidener Weise nähern. Poesie klingt, sie erklärt nicht. Sie ist der Resonanzboden für die Schwingungen des Lebens. Nabokov wusste das. Er wusste, dass Worte, wenn sie vom Verstand geprägt sind, die Wahrheit verstellen, anstatt sie sinnlich erfahrbar zu machen.
Ein ähnlicher Hinweis findet sich in den Reden des Südsee-Häuptlings Tuiavii. Sie wurden nach dessen Reise durch Europa unter dem Titel „Der Papalagi“ 1920 erstmals veröffentlicht. Dort heißt es, dass die Menschen, die ausschließlich auf den Verstand setzen, sich permanent „verdenken“.
Aber das ist es nicht, was ich erzählen wollte. Ich muss an den Traum von heute Nacht denken, er sprach zu mir in einer Sprache, die nicht von dieser Welt war und die ich dennoch verstand. Seine Stimme war kräftig und die Worte hatten Gesichter, junge oszillierende Gesichter, die mich eindringlich daran erinnerten, dass ich noch dieses eine Buch in mir trage, um das ich vor langer Zeit gebeten hatte und das ich scheinbar wieder vergessen wollte. Aber so einfach sei das nicht, wenn man mit einem Wunsch bei ihnen vorstellig geworden war. Es sei nun Zeit, das Werk zu heben. »Es gibt sie, die Dornenfelder, in denen die Dichter solange bluten, bis sie aufgerufen werden zu schreiben.« Das, so die Stimme, hätte ich vor Jahrzehnten selbst geschrieben.
Was man sich in seiner jugendlichen Wirrsal doch alles zu sagen traut! Jugend ist keine Entschuldigung, musste ich mir anhören.
„Gesagt ist gesagt, auch die fahrlässigsten Worte verpflichten. Du wolltest hinter die Sprache kommen. Hast uns gefragt, wie es sich anfühlt, nicht mehr eingebettet zu sein, in die uns zur Verfügung stehenden Sinne. Wir zeigen es dir, vorausgesetzt, du meinst es ernst.“
Normalerweise verdampfen meine Träume, sobald ich die Augen öffne. Wenn ich Glück habe, ziehen die schwindenden Bilder ihren Duft nach, gleich einem Blumenstrauß, den man kurz unter die Nase gerieben bekommt. An diesem Morgen verflüchtigt sich nichts. Ich kann den Stift liegen lassen, mit dem ich den Träumen gelegentlich auf die Schleppe trete. Ich bin sicher, dass er abrufbar bleibt, dass ich in Ruhe aufstehen, duschen und frühstücken darf – was ich auch tue.
Nach dem Frühstück lege ich mich auf die Couch. Ich trage den Schlaf noch in den Klamotten, ruhig und farblos ist er gewesen. Die Sonne wärmt mein Gesicht. Ich soll darum gebeten haben, hinter die Sprache zu kommen? Die Idee konnte unmöglich von mir sein. Erstens würde ich mich an sie erinnern und zweitens war ich bis vor wenigen Jahren viel zu eitel, um ohne Worte ins Risiko zu gehen. Vielleicht war mein Wunsch der Empörung geschuldet, die sich junge Autoren mit Blick auf den Zeitgeist leisten, um sich im Ausdruck zu üben.
Ich hatte lange darauf gewartet, mich einer Idee widmen zu dürfen, die auf höherer Warte ersonnen war, der ich aber als Handlanger dienen darf. Gestern Nacht war ich für diesen Frondienst für würdig befunden worden. In den letzten Jahren habe ich der Faulheit gefrönt und umtriebigen Menschen zynisch folgendes Statement entgegen gehalten:
»Wenn ihr nicht genügend Energie für die Faulheit aufbringen könnt, die uns das Leben entspannt betrachten lässt, dann setzt eure Neugier und Wachheit ruhig weiter dafür ein, der vorbeiziehenden Zeit Gedanken und Bilder zu entreißen, die dir euch als Erkenntnistapete ins Wohnzimmer eurer Seele kleben könnt.«
Ich war unter Freunden nicht gut gelitten, als ich noch sprach. Sobald ich ihren eitlen Versuchen, sich die Wahrheit verbal zu erschleichen, mit dem Satz begegnete, dass nicht Wissen, sondern Nichtwissen der Zement der Wahrheit ist, wurde ich müde belächelt. Es hat aber Spaß gemacht, auf der intellektuellen Eisbahn ein wenig Granulat zu verstreuen, um die Pirouetten der Selbstdarsteller ungelenk bis albern aussehen zu lassen.
Gut, das war gemein. Aber ich weiß bereits, wie ich anfangen werde. Zunächst muss ich der Wand, die uns von der Wahrheit trennt, die Worttapete entreißen, welche tollkühne Denker ihr im Laufe der Jahrhunderte Schicht für Schicht aufgetragen haben. Ich werde so lange hart zu Werke gehen, bis man sie nicht mehr sieht, sie nicht einmal mehr spürt – und wenn ich mir an ihr die Finger wund kratzen muss, um sie von den gesammelten „Erkenntnissen“ zu befreien, die Wissenschaftler, Philosophen, Poeten und religiöse Führer auf ihr hinterlassen haben.
Egal wie unterschiedlich und tiefschürfend ihre Bemühungen gewesen sein mögen, sie dokumentieren doch nur Ohnmacht und Verzweiflung. Mein Ehrgeiz ist es, eine Schneise durch die Postulate der Ohnmacht zu schlagen, um letztlich an jenes Licht zu gelangen, in dem Worte verdampfen, weil sie dort nichts zu sagen haben. Jeden Tag werde ich im Schweiße meines Angesichts durch frisch abgetragene Tapetenfetzen waten und nicht einmal mehr aufheben, was den Hirnen eines Heraklit, eines Descartes oder Voltaires, eines Leibniz, Schopenhauers, Kants und Hunderten anderer genialer und bemühter Denker im Laufe der Jahrhunderte entsprungen ist. Kurz: Mir sind die Aussagen derjenigen egal, die sich über den Verstand auf die Suche gemacht haben. Ihre gemeinsam aufgestellte Wand der Erkenntnis, die Einfluss auf die gesamte Kulturgeschichte der Menschheit genommen hat, ist den wahren Himmelsdurchbrechern im Weg. Sie konnte nur entstehen, weil wir Menschen uns ständig verdenken.
In seinem Buch „Lebendigkeit“ geht der Biologe und Philosoph Andreas Weber (59) der Frage nach, wie wir die Welt berühren und wie wir uns von ihr berühren lassen. Am Ende wird klar, dass Antworten nur über das Herz zu haben sind. Das Herz ist die Membran, mit der wir die Schwingungen des Lebens wahrzunehmen vermögen. Nur über das Herz geraten wir in den Zustand der alles durchdringenden Liebe. Hoff ich doch. Aber erst einmal muss ich mich durch die gedachten und postulierten Denker-Wahrheiten der Firma Philo & Söhne ans Licht arbeiten.
NICHTWISSEN IST DER ZEMENT DER WAHRHEIT. Mit anderen Worten: Wo Wissen stirbt, wird Weisheit geboren. Das wird mein Kompass sein. Ich lächle der Katze zu, die an meinem Fenster vorbei durchs hohe, saftige Gras streift.
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Wir danken dem Autor für das Recht zur Veröffentlichung dieses Beitrags.
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Bild: alte Tapetenreste an einer Wand
Bildquelle: LIAL / shutterstock
„Freischütz“-Komponist 
